Умер Михаил Жванецкий

Писатель-сатирик Михаил Жванецкий умер в возрасте 86 лет, сообщил в пятницу, 6 ноября, его помощник Олег Сташкевич "Интерфаксу". Жванецкий родился 6 марта 1934 года в Одессе. Писатель-сатирик и исполнитель собственных литературных произведений, киносценарист, телеведущий, актер, в 2012 году стал Народным артистом России. По его произведениям, которые он исполнял на телевидении, созданы спектакли и изданы книги. Среди его книг - "Моя Одесса", "Год за два", "Встречи на улицах".

Населением бывшего СССР выступления Жванецкого были массово разобраны на цитаты, которые продолжают циркулировать в народе как пословицы и поговорки.

Жванецкий родился в Одессе, после окончания Одесского института инженеров морского флота в 1956 году работал в Одесском морском торговом порту механиком, затем инженером по подъемно-транспортным механизмам на одесском заводе "Продмаш". В 1960 году перешел на работу в Центральное проектно-конструкторское бюро. В 1967 году резко изменил род своих занятий, став артистом разговорного жанра, затем – помощником главного режиссера Одесского театра миниатюр.

В начале 80-х работал в издательстве "Молодая гвардия". С 1988 года – художественный руководитель созданного им Московского театра миниатюр. Автор нескольких книг. Кавалер ордена "За заслуги перед Отечеством" III степени и ордена Дружбы. Народный артист Украины, лауреат независимой премии "Триумф". Был президентом Всемирного клуба одесситов.

С апреля 2002 по декабрь 2019 года являлся постоянным ведущим ежемесячной телепередачи "Дежурный по стране" ("Россия-1", ВГТРК).

В октябре 2020 года представитель писателя сообщил, что тот завершил концертную деятельность. "Артистам нужно иметь мужество вовремя уйти со сцены. Стареть нужно дома", – сказал тогда он.

Я так стар и спокоен… что желаю вам счастья. Счастье – случай. Говорю как очевидец, как прагматик. Счастье, если тебе приносят ужин, а ты не можешь оторваться. Счастье, когда ты выдумываешь и углубляешься, а оно идёт, идёт, и чувствуешь, что идет. Такой день с утра, за что бы ты ни взялся. И вокруг деревья, и солнце, и пахнет воздух, и скрипит снег, а ты тепло одет. Или в дождь, когда ты в плаще на улице и льёт, а ты стоишь. И счастье – это человек. И путешествие не путешествие, и Африка не Африка, если его нет. А один маленький, нежный, невозможный.

Как мучительно счастливо, как больно и отчаянно, какие слезы от немощи выразить ему. Ты только смотришь на него... Твои глаза как два прожектора. Ты светишься, ты светишься.

Она существует. Эта мучительная борьба нервов. Эта тревога рядом и боль вдали. Это мучение, так мало похожее на радость. И рождается между сердцем и дыханием.

И только потом, когда спадет высокая температура, ты поймешь, что это было.

А этот маленький и нежный, весь твой, ребенок или женщина. Он приходит и занимает весь дом, всю душу. С ним идешь и удивляешься. С ним впервые видишь и рассматриваешь книги и травинки и начинаешь понимать кошек и собак, чувствуешь добрые руки угрюмого человека и говоришь, говоришь, говоришь, стены переходят в улицу, улица в лес, а ты говоришь, как будто никогда этого не делал. Пропадает стеснительность, исчезают корявые слова, и ты говоришь, говоришь, говоришь…

Михаил Жванецкий